Рене Перез

Итан Морроу, вампир с надорванным мочком левого уха, каждую ночь смешивает коктейли в баре *Red Fang* на окраине Чикаго. Его клиенты — водители грузовиков, засыпающие лицом в салфетках с логотипом заведения, и девушки с накладными ресницами, просящие «что-нибудь сладкое, но без вишни». Однажды в бар вваливается Лина Карвер — механик из гаража на 5-й авеню — и тычет в него фотографией: *«Этот символ видели на месте убийства моей сестры. Знаешь, что значит змея с тремя клыками?»* Итан молчит, но
Эмили Карвер, младшая медсестра из Ривертона, находит в гараже брата Джейкоба потёртый блокнот с пометками о нарушениях на местном сталелитейном заводе. Запах ржавых инструментов смешивается с ароматом старого кофе из жестяной кружки на верстаке. «Он звонил за час до взрыва, — говорит она Маркусу Бойду, ветеринару-неудачнику, который когда-то служил с Джейкобом в Ираке. — Говорил, что видел, как Харгрейв-младший вывозил бочки ночью». Маркус перебирает гильзы в ящике стола: «Твой брат не
Лора Митчелл, детектив из Нового Орлеана, приезжает в родной городок Сент-Клэр после смерти отца — алкоголика-шерифа. В старом особняке, пахнущем плесенью и лавандовым освежителем, она находит коробку с письмами 1980-х, где упоминаются исчезновения девушек с фабрики «Редмонд текстиль». На второй день раскопок в сарае с провалившимся полом Лора вытаскивает ржавый медальон с инициалами «М.Р.». «Ты думаешь, это совпадение?» — спрашивает напарник Карлос, указывая на свежую могилу без имени у реки.
Хоуз Морган копался в ящиках гаража, разыскивая свечи зажигания для старого «Форда». В соседней комнате его сестра Эмили листала потрёпанный дневник их деда, найденный на чердаке. «Тут про какой-то камень упоминается, — крикнула она, сдувая пыль со страницы. — Пишет, спрятан под мельницей на Бейкерс-Крик». Джек, их сосед-механик, заржавевшим ключом стучал по двигателю: «Если хочешь до заката успеть, бери фонарь и лезь под капот». В тот же вечер троица наткнулась на засыпанный вход в тоннель за
Макс Карвер, бывший инженер-электронщик с татуировкой осьминога на шее, находит в старом ноутбуке клиента из прачечной файлы с координатами заброшенного ангара в Неваде. Он звонит Лине Шоу, своей напарнице по подпольным заказам: «Тут пахнет смертью и латексом. Идеально». В ангаре — три трупа в костюмах химзащиты и ящик с деталями дронов, помеченных логотипом частной военной компании «Грейхаунд». Лина, разбирая схемы, замечает на одной микросхеме следы зубов: «Кто-то грыз эту штуку, как собака
**Первый абзац:** Представьте, что ваша жизнь в один миг превращается в пазл, где половину деталей кто-то нарочно спрятал. Вот так и жила наша героиня — обычный журналист-фрилансер, пока не наткнулась на странные смерти среди бывших военных. Сначала думала: совпадение, ну бывает. Но когда её источник «случайно» выпал из окна, а в почте начали всплывать шифрованные письма, пришлось признать — тут что-то нечисто. Втянулась, как в болото. Знакомо это чувство, когда адреналин бьёт в виски, а мозг
Лора Эмерсон, геолог с облупившимся лаком на ногтях, копается в образцах породы на заброшенном руднике под Карсон-Сити. Ее напарник, Джейкоб Рейс — бывший военный с татуировкой «Semper Fi» на запястье — чинит сломанный бур, ругаясь сквозь сигарету. «Смотри, это не базальт», — Лора проводит пальцем по резным символам на каменной плите, вытащенной из шахты. Джейкоб фыркает: «Надеюсь, мы не разбудили какого-нибудь древнего уёбища». Взрыв гремит ночью, когда они спускаются за оборудованием —
Знаешь, иногда такие фильмы цепляют так, что потом неделю ходишь под впечатлением. Вот смотришь — вроде обычная история про лихих парней с револьверами, но потом начинаешь ловить себя на мысли, что всё не так просто. Эти ребята... Ну, они же как пороховая бочка с фитилём! То смеются, стреляют на поражение, то вдруг — бац! — и в глазах такая пустота, будто сами не понимают, как докатились до этой кровавой карусели. А эти пейзажи! Серые скалы, бескрайние степи — прям чувствуешь, как ветер с
Ого, представляешь: обычный шерифуха с крутым прозывищем Ночной Волк пытается вытащить своих из этого ада, где земля под ногами буквально плавится! Лава уже рекой течёт, а эти... как их... зомби-лавагрызы вломились откуда ни возьмись! Серьёзно, я бы на его месте уже давно в крик — тут и родню спасать надо, и от этих светящихся мертвяков отбиваться, которые шипят как раскалённая сковородка. Атмосферка вообще жёсткая: небо багровое, пепел в глазах щиплет, и этот постоянный гул, будто сама планета
Знаешь, есть такие истории, которые как удар под дых — дышать тяжело, но оторваться невозможно. Вот представь: живет себе барон, у которого денег куры не клюют. Ну и что бы ты сделал на его месте? Виллы, яхты, шампанское рекой? А этот чудак тратит состояние на… охоту. Но не на оленей там или тигров, нет. Его добыча — люди. Слушай, а ведь в этом есть какая-то извращенная логика, правда? Когда тебе всё доступно, обычный азарт притупляется. Вот он и ищет острых ощущений — как наркоман, только