Лайла, 12 лет, переезжает с матерью-архитектором на старую ферму под Копенгагеном. В сарае с запахом сена она находит коробку с детскими рисунками своей бабушки Миртл — карта с маршрутом через колодец к «месту, где время течёт вверх». В школьной библиотеке Лайла роется в пыльных учебниках 60-х годов, выискивая пометки Миртл. «Смотри под ноги, а не на звёзды», — шепчет голос из-под полки. Рыжий кролик с часами на животе выскакивает из-за стопки книг, сбивает глобус и исчезает в вентиляции. Лайла
Знаешь, есть такие места, где время будто зависло. Не поймешь — рассвет сейчас или закат, а календарь тут точно в мусорку выбросили. Живут здесь по принципу «увидел солнце — уже повезло». Представь: идешь по улице, а в каждом переулке чей-то взгляд режет тебя как нож. Тут не спрашивают, кто ты *был* — только, на что годишься сейчас. Атмосфера? Давка от страха. Воздух такой густой, что им можно резать. Кто правит бал? Те, у кого руки в крови по локоть. Они не короли, не боссы — просто те, кто