Филипп Видал

В Париже Джон Арбакл, неуверенно коверкая французские фразы, пытается заказать круассаны в булочной на Монмартре, пока Гарфилд, прижав уши от воя сирены скорой помощи на улице Лепик, ворчит: «Здесь даже масло в тесте пахнет налогами». Оди, запутавшись в поводке, гонится за голубем, опрокидывая корзину с багетами, а продавщица Клотильда кричит: *«Ce chien est un désastre!»*. Тем временем в индийском Мумбаи Нермал, застрявший в пробке рядом с вокзалом Чхатрапати Шиваджи, торгуется с уличным
Гарфилд, растянувшись на подоконнике кондитерской *La Douceur* в Марэ, лениво ковырял лапой в тарелке с остатками эклера. Хозяйка заведения, мадам Клеманс в клетчатом фартухе, ругалась с поставщиком сыра: «Эти камамберы пахнут старыми носками, месье Жан!» Оди, кружа вокруг столиков, стащил с тарелки клиента круассан — тот ругнулся по-арабски, размахивая газетой *Le Parisien*. Внезапно рыжий кот унюхал жареную утку из соседнего бистро. Толкаясь меж туристов с селфи-палками, он потянул Джона за
Представляешь, есть такие ребята — Бобби да его компания. Ну просто электровеники какие-то! Сидишь, смотришь на них и думаешь: "Как у них батарейки не садятся?!" Только отвернешься — они уже влипли в новую историю. То из коробки ракету соорудят, то во дворе квест с соседскими котами устроят. С ними точно никогда не знаешь, во что выльется обычный день — то ли в гонку на велосипедах по лужам, то ли в поиск сокровищ в бабушкином сарае. А самое крутое — они как будто заряжают всех вокруг