Викрам Тхори

Рокки, частный детектив с подбитым глазом и вечным пятном кофе на кожаной куртке, копошился в записях камер уличного рынка Кроуфорд. Его клиентка, школьница Прия, тыкала пальцем в экран ноутбука: «Вон там! Мой брат Арун исчез после покупки панипури у ларька №12». На заднем фоне мелькнул силуэт в чёрной бейсболке, сливающийся с толпой. Рокки хрипло засмеялся, доставая из кармана смятые рупии: «Слушай, если найду его до завтра — ты мне джалеби испечёшь? С маковой начинкой, как в лавке возле
Сухи, с лицом, загоревшим под пенджарским солнцем, втирала куркуму в трещины на пятках, когда Индерджит, пахнущий дешевым виски, ввалился в дом. «Опять деньги на выпивку? — бросила она, не поднимая глаз, — Амрит учебники нужны». Он швырнул пустую бутылку в стену, осколки упали рядом с фотографией их свадьбы. На следующее утро, пока он храпел на полу, Сухи завернула в платок паспорт с канадской визой и бирку из аэропорта Дели — в кармане рваного сари ждал билет на рейс Amritsar-Toronto. «Мама,