Александра Бутор

В Минске следователь Игорь Громов, затягивая потуже ремень на выцветшей рубашке, листает дело об исчезновении студентки Кати Лозовской. В архиве находит помятую фотографию — та же примета: родинка над губой, как у пропавшей в 2015 году машинистки со станции «Восточная». «Опять совпадение?» — бормочет он, разглядывая пятно от кофе на картонной папке. В кафе «Рассвет» его напарник Никита, жуя бутерброд с колбасой, смеётся: «Ты эти старые дела как фантики копошь. Кому сейчас надо?» Громов молча
Знакомо, это чувство, когда жизнь будто утекает сквозь пальцы, а ты всё ждёшь? Вот и Вера — бывшая стюардесса, которая, кажется, провела полжизни у иллюминатора, глядя в облака и надеясь, что тот самый пилот всё-таки сбежит к ней из своего уютного семейного гнёздышка. Не сбежал, конечно. А потом бац — и годы пролетели, как турбулентность в самолёте: пенсия, пустая квартира, ни души вокруг. Даже кота нет, чтобы жаловаться на старость. И вот она, сидит с чашкой остывшего чая, думает: "А
Знаете, как иногда хочется сбежать от всей этой городской суеты? Вот и Андрей, пожив в каменных джунглях, решил, что хватит — рванул обратно к земле, на хутор. Тишина, природа, своя правда... Казалось бы, нашёл тот самый уголок, где можно перевести дух. Ан нет! Город-то не дремлет — ползёт, как лавина, с бетоном и вывесками "элитная недвижимость". Нагрянули какие-то молодые да ранние бизнесмены, глаза горят от перспектив. Мечтают скупить всё подчистую, будто земля — это просто цифры в