Мик Маккэй

Флэш, затягивая потрепанный шарф поверх куртки, спорит с Дейл у разбитого коммуникатора: «Если я вытащу чип из мотоцикла, связь заработает на пять минут. Хватит, чтобы найти Заркова». Они сбились с пути в кварталах Тритола, города, где здания похожи на скрученные металлические трубы. Местный торговец, чешуя на шее отсвечивая фиолетовым, тычет пальцем в карту — вместо улиц там сплошные водяные знаки. «Ваш старик в башне Минга, — хрипит он, — но туда только через Туннель Костей». Дейл поправляет