Тристан Барр

Элиас Грин, детектив с хронической бессонницей, копается в деле об убийстве биохимика в Балмейне — тихом пригороде Сиднея с облупившимися заборами и заросшими жакарандами. На месте преступления: сигаретные окурки Lucky Strike, царапины на полу, похожие на формулы (Cl₂, NH₃), и записка со словом *«обратная транскрипция»*. Его напарница, Мэй Чен, в разгар осмотра тычет пальцем в пятно ржавчины на стене: *«Это не кровь. Пахнет железом, как в той старой лаборатории за рекой… Помнишь, Хартман там
Знаешь, есть такие моменты, когда просто останавливаешься и понимаешь: всё, дальше спешить бессмысленно. Вот как вчера — случайно глянул в окно, а там небо будто кто-то поджёг. Красно-оранжевые полосы, фиолетовые разводы… Серьёзно, как будто кто-то гигантской кистью мазнул. Стоишь, смотришь, а в голове крутится: "Ну как так можно?!" И ведь каждый раз по-разному, даже если с одной и той же скамейки пялишься. А ещё эти тени — длинные, вытянутые, как будто земля пытается удержать