Санкалп Редди

В старом здании разведки в Дели, заваленном картами и транзисторами, агент Викрам Сингх с сигаретой в зубах тыкает пальцем в расписание грузовых поездов. «Эшелон с топливом для самолетов пройдет через Барамулу в 03:45, — бормочет он, — но если патруль проверит вагоны, наши люди в Кашмире сгорят». Его напарница, Амина Шейх, в потертом сари перебирает фотографии: «У пограничников смена в два ночи. Дай мне три минуты — подменю документы». На столе — остывший чай в глиняных *кулхадах* и остатки
Конечно! Вот переработанный текст с живыми эмоциями и неформальной подачей: --- Представь: Индия, 2018-й. Небо над Мумбаи затянуто смогом, улицы гудят как раскалённый улей, а где-то на задворках этого безумия копается Вихан — парень лет двадцати, который чинит мотоциклы за миску бирьяни. Ну типичный «невидимка», понимаешь? Ни денег, ни целей, пока в один день всё не летит к чёрту. Он случайно — *бац!* — телепортируется через стену, когда убегает от банды местных гопников. Да ты представляешь?
Гхази Алам, худощавый рыбак с шершавыми ладонями, каждое утро чинил сети у берега реки в Джалипуре. Его младший брат, Фарук, спорил с ним из-за продажи улова на рынке: *«Два рупия за кило? Это смех!»* — бросал он, размахивая потрёпанным блокнотом. На другом берегу, за мангровыми зарослями, бульдозеры Викрама Сингхании уже сносили хижины, чтобы строить отель. Вечерами Гхази собирал соседей под баньяном — ворчали о падающем улове, пока дети бегали вокруг с пустыми вёдрами. *«Они хотят нашу землю?