Судхир Мишра

**Первый абзац:** Представь: жара, пыль, шумный базар где-то в глубинке Индии. Группа случайных людей — студент-иностранец с наушниками, местная девчонка, торгующая специями, и парочка туристов, которые явно заблудились — оказываются запертыми в полуразрушенном храме. А всё из-за каких-то оборванцев с оружием, которые орут на непонятном диалекте. Серьёзно? Мы же просто хотели чаю попить! Но нет, теперь мы — разменные монеты в чьей-то грязной игре. Кто эти люди? Повстанцы? Бандиты? Или просто
Рудра, 27 лет, в синей рубашке с пятном от кофе, каждое утро пробирается через толкотню станции Чаттрапати Шиваджи в Мумбаи. Его офис в колл-центре на 14-м этаже — пластиковые столы, наушники с трещинами, запах ладана из угловой комнаты для молитв. В перерыве он берет бумажный стакан с масала-чаем у уличного продавца возле метро, слушая, как коллега Амит хвастается ставками на матч IPL. Вечером, у лифта, Рудра сталкивается с Мирой — она в оранжевом сари, таскает коробки с образцами тканей для
Знаешь, как иногда дождь будто специально подстраивается под людей? Вот так и тут — ливень сгреб их обоих в какой-то промокшей до костей ловушке. Аман ворчал про промокшие кроссовки, Чамели смеялась, выжимая воду из косынки, а за окном бушевало так, будто весь мир решил устроить стирку. Ночь тянулась как жвачка — сначала неловкие паузы, потом смешные истории из детства, а к утру уже болтали о таких вещах, о которых при свете дня язык не повернулся бы. Странно, как темнота и грохот воды по крыше