Хирото, пятнадцати лет, копался в старом сарае за домом, разыскивая сломанный велосипедный насос. В углу, под рваным брезентом, наткнулся на металлический шар с трещиной, откуда сочился сизый дым. Позвал Юки, соседку, которая в это время доедала бутерброд с мармеладом на крыльце. «Смотри, пахнет, как будто бабушка спалила тофу», — фыркнула она, тыча палкой в шар. Треснувшая оболочка рассыпалась, внутри — голограмма карты с отметкой в районе заброшенной водонапорной башни. На следующий день
Семнадцатилетний Харуто подметал пол в лавке отца, когда услышал стук в ставни. За дверью стоял старик в потёртом кимоно, пахнущем дымом и мокрой глиной. «Твой меч с трещиной у рукояти — не для резки рисовой соломы», — прошептал он, показывая на клинок, который Харуто нашёл месяц назад у ручья за рисовыми полями. Парень спрятал находку от всех, даже от младшей сестры Ами, но старик знал. Ночью, раздвинув циновку в углу комнаты, Харуто достал меч: лезвие засветилось синим, как светлячки в