Nikola Petrovic

Милан, в синей робе с потёртыми локтями, каждое утро заходит в цех кирпичного завода, оставляя следы глины на пороге их дома. Его жена Елена, учительница математики, стирает эти пятна тряпкой, пока варит кофе в жестяной турке. «Слушай, говорят, к концу месяца всё закроют», — бросает он, разминая комок глины на столе. Она молчит, перебирая стопку тетрадей с кривыми дробями в углу — её восьмиклассники так и не поняли тему. По вечерам Милан прячет бутылку ракии под раковиной, а Елена считает дни
В промозглом Белграде, на задворках улицы Милана Ракича, детектив Марко Вукович растирает окурок о кирпичную стену. Рядом новичок Игорь Петрович щёлкает фотоаппаратом: труп мужчины в застывшей луже, следы шин «Michelin» на грязи. «Опять эти уроды из «Земунской бригады», — бурчит Марко, доставая смятые сигареты. Старик с таксой тычет тростью в сторону склада: «Слышал, как кричали… как будто кошку резали». Игорь записывает дрожащей рукой, игнорируя насмешливый взгляд напарника. В кармане Марко