Молли Хартлеб

Лина зажимает сигарету в зубах, пока ковыряет отверткой в двигателе своего Yamaha XS650. Гараж на окраине Стокгольма пахнет бензином и ржавой водой — крыша протекает с прошлой зимы. «Ты опять забыл ключ от бокса?» — бросает она через плечо Эрику, который рычит на мокрый аккумулятор. Тот молчит, зато Майя из угла, обмотанная в шарф цвета выцветшей ежевики, вставляет: «У патруля на Östermalm новый радар. Если не объедем тоннель до пяти, опоздаем к перегрузке в порту». На столе валяются обрывки
Ларс, парень в засаленной куртке с нашивкой *Volvo*, копался в двигателе старого грузовика за мастерской на окраине Стокгольма. Его друг Эрик, перебрасывая ключи через разбитый стол с остатками *kanelbulle*, хрипел: «Опять эти русские с причала 9 спрашивают про «просроченные шины». Ты им вчера отдал?» Ларс вытер руки о штаны, достал из кармана смятый чек с подписью *Игорь*: «Сказал, если тормозная жидкость воняет рыбой — это нормально». За стеной грохотала электричка, а на полу валялись обрывки
Знаешь, что меня каждый раз бесит? Когда невинного человека сажают за решетку, а настоящий преступник разгуливает на свободе. Представляешь? Жизнь сломана, система дала сбой, а всем как будто наплевать. Вот в этом всём и копается Маркус Хаглунд — тип, который, с одной стороны, юридический гений, а с другой… Ну, попробуй с ним поболтать! Циничный, как старый следователь после тридцати лет службы, вечно язвит и в глаза правду режет. Но, черт возьми, он же спасает людей! Работает он не один —