В переулках забитого рынка Мумбаи, где запах жареных самос смешивается с выхлопами рикш, 22-летний Раджеш Шарма топчет грязные ступени ветхого здания с табличкой «Кредитный союз Дхарави». Внутри, за решёткой из ржавой проволоки, он выдаёт займы под 15% в день: старухе с треснувшим котлом — 500 рупий, подростку-разнорабочему — на лекарства сестре. «Проценты вернёшь к пятнице, иначе твою тележку с бананами заберут», — бормочет он, поправляя потёртый галстук с пятном от чая. По вечерам за лавкой с
Знаешь, иногда такие штуки вроде льготных билетов кажутся спасением — ну там, экономия, доброе дело, все дела. А потом случается момент, когда понимаешь: за каждой «выгодой» прячется своя история. Вот как-то раз я вот этой бумажкой чуть не сжег все нервы окружающим — кассирша в автобусе смотрела на меня, будто я принес ей гранату вместо проездного. «Опять льготники», — буркнула она так громко, что даже бабушка с третьего ряда вздрогнула. А я стою, краснею, листаю кошелек в поисках хоть какой-то