Лукас, курьер на потрёпанном мотоцикле Yamaha, каждое утро объезжал пробки Сан-Паулу, разнося заказы из ресторанов. Его сестра Изабела, студентка-археолог, копала в старом районе Либедаде, где под слоем асфальта находили обломки керамики доколумбовой эпохи. «Осторожнее с поворотами, братан», — бросил Лукасу Рикардо, друг детства, чинивший фургон у пекарни, пока его пальцы липли от гуавы и мусса де маракуйя. В тот вечер Изабела показала брату фото: выцветшая карта с отметкой *Vale da Lua* в
Карлуш, водитель мотороллера из Сан-Паулу, находит в багажнике после ночной смены жёлтую сумку с пачками реалов, перетянутыми резинками. На купюрах — красные отметины, как от печати. «Мариана, это больше, чем за год моих рейсов», — бормочет он жене, пока та разогревает фейжоаду. Она молча щёлкает ножницами по ценнику с просроченного йогурта: «Оставь. Кто ищет, уже знает твой номер на жилете». За окном дождь смывает грязь с таблички «Rua das Acácias, 58», а их дочь Ана ковыряет пальцем трещину в