Станислав Томич

Марко, слесарь из загребской пятиэтажки на улице Градищанской, каждое утро пил кофе с ракией у киоска "Злата", пока не замечал опоздание на автобус №142. Его соседка Ивана, медсестра с хроническим недосыпом, вечно выносила мусор в халате с пятнами от йода — их взгляды пересекались у ржавого лифта. "Опять заклинило? — бросала она, закусывая губу. — Вчера старуха Петра еле выбралась, кричала про инфаркт". Анте, студент-юрист, тайком курил на пожарной лестнице, оставляя окурки
Представьте: 1915 год, кромешный ад Восточного фронта. Хорватский парень, обычный солдатик, вынырнул из этой мясорубки чудом — вокруг трупы, русские штыки да эти бандитские засады. Ну, думает, сорву с мертвеца форму австрияка, переоденусь — и шасть домой, к маме. Ан нет, ребята, вот тут-то и начинается самое поганое. Эта проклятая шинель будто прикипела к нему! То ли кровь в карманах засохшая шепчет, то ли пули мимо визжат как-то подозрительно... Чувак вообще перестал понимать, где реальность,