Camelia Popa

Влад, худощавый парень в потёртой кожаной куртке, копался в железном сундуке на чердаке дедового дома в Сибиу. Нашёл потрёпанный дневник с пометкой *«Castelul Bran, 1983»* и серебряный медальон, проржавевший на сгибе. «Ты вообще спал эту ночь?» — хрипло спросил его сосед Ливиу, закуривая на крыльце, пока Влад тыкал ему в лицо картой с отметинами красного маркера. «Тут... папа говорил про подземные ходы под крепостью. Надо проверить до зимы», — бросил Влад, собирая рюкзак: фонарь, верёвка, банка
О, помнишь эти пару леев с мелочью? Типа, вроде ерунда — два с полтиной, но тогда они в кармане звенели как целое состояние! Сейчас бы даже не заметил: кофе в автомате дороже выходит. А тогда... Эх, можно было купить жвачку, билет на трамвай или даже пол-пачки семечек — и чувствовать себя слегка королём положения. Странно, правда? Иногда ловлю себя на том, что перебираю старые монетки в ящике стола — и сразу всплывают запахи асфальта после дождя, гул остановки в шесть вечера. Время-то как песок