Фабиан и Лила жили счастливо и дружно, пока однажды в темных лабиринтах метро Буэнос-Айреса не исчезла их четырехлетняя дочь. И тогда к поиску подключилось большое количество местных представителей закона и порядка и даже неравнодушные люди пытались найти след исчезнувшего ребенка, но девочку отыскать так и не удалось. Более того, полиция не нашла ни одного свидетеля с места пропажи, и все улики отчетливо свидетельствовали о том, что ребенок либо вовсе не спускался в тот роковой день в метро,
Лукас, слесарь с завода в пригороде Кордовы, каждое утро заворачивал чёрный хлеб с салями в газету. Его руки пахли машинным маслом даже после дешёвого мыла из автомагазина. Дома Марта, жена с потрескавшимися от моющих средств ладонями, перебирала квитанции за свет: «Опять тариф подняли. А Софии на экскурсию в Ла-Плату — 450 песо». Он молча ставил на стол бутылку «Фернет-колы», глядя, как дочь рисует в тетради кратер Тупунгато — география её единственная пятёрка. В пятницу бригадир Карлос, жуя
Карлос, шахтёр с потрескавшимися руками, копался в медной жиле под Андами, когда кирка звонко стукнула о что-то твёрдое. «Эй, Родриго, глянь-ка!» — крикнул он напарнику, вытирая пот с лица. В свете фонаря торчал металлический предмет, испещрённый символами, похожими на майянские иероглифы. Тем временем в Мехико Луз, перевязывая фартук поверх поношенного платья, вытирала прилавок своей тележки с тако. «Сеньор, эти типы в чёрном… они второй день стоят у церкви», — шепнула она старику, который
Томас, 27 лет, чинит мопед возле гаража на окраине Буэнос-Айреса. Ржавый ключ застревает в замке, он бросает его в жестяное ведро — звенит, пугает кошку с полосатым хвостом. Лукас, сосед, приносит термос с мате: *«Опять за старым хламом возишь? В порту грузчики ищут — платят песо, не бумажки»*. Вместо ответа Томас достаёт из кармана смятый чек — долг за свет, 4300. По вечерам они играют в покер с Мартиной, которая шьёт куртки из старых ковров. Её комната пахнет клеем и кожей, на стене — плакат
Знаешь, иногда кажется, что в самых глухих уголках мира творится настоящая дичь. Вот представь: где-то в дебрях у реки Параны местные уже не знают, куда бежать — банда каких-то вооруженных до зубов типов решила, что тут все ихнее. Выжимают из людей землю, как лимоны, угрозами, оружием… Страшно представить, как они там выживают. И ведь помощи ждать неоткуда — власти? Смешно. Вот и обратились жители к древним духам реки. Ритуалы, песни, огонь — вся эта мистика, от которой мурашки бегут. И знаешь,