Лиза, рыжеволосая официантка из берлинского кафе *Kleine Wolke*, каждый вторник замечала мужчину в потёртой кожаной куртке, заказывающего штрудель и латте без сахара. Его акцент выдавал француза — позже он представился Мартеном из Лиона, инженером-экологом, приехавшим на стажировку в местный университет. В четверг, когда он случайно пролил кофе на её блокнот с рисунками мостов, она рассмеялась: «Вы же должны конструкции укреплять, а не разрушать». Он ответил, поправляя очки: «Мост между нами
Представь себе: 1400-й год, холодное Балтийское море, а по нему болтается этакая пиратская ватага — капитан Клаус, здоровяк с бородой как у тролля, и его правой руки Михелс, парень, который и в аду пробьётся. Ну, были они королями прибоя, пока в последней стычке Клаусу не всадили пару добрых ударов алебардой. Говорят, раны так воняли, что даже чайки стороной облетали. После этого наш капитан, весь в бинтах, как мумия, заявил: «Всё, братва, завязываю — буду репу на покое растить». А Михелс-то,