Чихая сидела на холодном полу зала Оми Дзингу, поправляя сбившуюся заколку в волосах. Рядом валялась сумка с потёртыми картами — запах лакада смешивался с ароматом жареной лапши из коридора. "Пятый ряд, третий уровень", — пробормотала она, перебирая стихи в уме. Таити, сгибая длинные ноги на скамейке, бросил взгляд на её дрожащие пальцы: "Если проиграешь Арте, заставлю мыть доски в клубе весь месяц". В ответ Чихая лишь прикусила губу, услышав своё имя из динамиков. На
Знаешь, история эта — будто лунный луч, который то исчезает, то снова пробивается сквозь тучи. Живет тут девочка, Каору, шестнадцать лет, а солнце для нее — как запретный плод. Представь: весь мир спит, а она бодрствует, бродит по ночным улицам с гитарой наперевес. Играет свои песни у полупустой станции, где эхо смешивается со скрипом рельсов. Но к 4:40 — ни минутой позже — должна смотаться домой. Не успеешь моргнуть, как небо на востоке начинает светлеть, а у неё адреналин в крови — бежать,