Роман Хрущ

Знаешь, как бывает – приезжает человек в глушь сибирскую, типа золота поискать, а сам даже не верит, что что-то найдет. Ну, Петр, отставной вояка, такой: "Да кому я тут нужен, вечный лузер". Ан нет! Золотишко-то нашел, да еще и от бандитов отбился – вот тебе и неудачник! Думал, все, финиш: вертолет завтра, домой с деньгами, можно расслабиться с местными артельщиками. Выпили, конечно, празднуя конец сезона... А ночью – бац! – те самые оборзевшие типы снова лезут, дочку председателя
Знаешь, есть такие истории, которые как зеркало отражают всю нашу реальность – с ее абсурдом, болью и редкими проблесками надежды. Вот представь: семья с Кавказа, где жизнь крутится вокруг отар и гор, внезапно получает в наследство... автомойку в Москве. Да-да, ту самую, с вечно недовольными клиентами и запахом дешёвой химии. Они же как дети в этом каменном муравейнике: открытые, верят в доброту, улыбаются соседям. А в ответ – ледяная стена. Местные их чуют за километр: "Чужаки, с
Представляешь, он лежит где-то в персидской глуши, песок в зубах скрипит, а жизнь из него утекает, как вода сквозь пальцы. В голове — обрывки: то чей-то смех прокуренный, то холод дула у виска, то глаза женщины, которую даже имя вспомнить больно. И ведь всё чётко, до дрожи — будто не память, а киноплёнка в 4К. Зачем? Чтобы сейчас, когда уже не исправишь, грызть себя этими кадрами? Пустыня тут, кстати, не фон — живая сводня. Ветер воет, листает те самые страницы из романа его жизни, как школьный