Анна Николь (2013)

Лейла просыпается в съемной квартире на Бруклине от звука метро под окном. На столе — вчерашняя пицца, пачка счетов и ноутбук с незакрытыми вкладками: кредиты, вакансии, форумы для мам-одиночек. Ее подруга Карла, парикмахер из соседнего подъезда, стучит в дверь с кофе: «Опять забила на смену? Мэтт звонил, говорит, если не выйдешь сегодня — найдет другую официантку». Лейла ворчит, поправляя краску на растянутых джинсах: «Скажи, что я в больнице. Или умерла. Не важно». В автобусе по дороге в закусочную она листает фото сына в телефоне, пока соседка-подросток громко обсуждает ее татуировки.

За стойкой бара Мэтт сует ей грязный поднос: «Твоя очередь успокаивать психа в углу. Парень третий час рычит на свой латте». Клиент — Рик, бывший музыкант с облупившимся черным лаком на ногтях — тычет пальцем в меню: «Я говорил без сахара, глухая?» Лейла, не отрываясь от протирания стаканов: «У нас тут не клиника. Ищите диетолога». Ночью, пока сын спит под рекламные джинглы телемагазина, она шерстит сайты о грантах для художников. Рик звонит с неизвестного номера: «Эй, сегодня я был мудак. Приходи завтра, куплю тот самый проклятый латте». Лейла смеется в трубку: «Только если сами его приготовите». За окном гаснет неон вывески автосервиса.