В час пик (2018)

Люка, курьер с потрёпанным мопедом, каждый день объезжал перегруженные перекрёстки возле площади Бастилии. Его клиентка Элоиза, студентка-архитектор, передавала через него конверты с чертежами для таинственного заказчика в кафе *Le Dôme*. «Не вздумай открывать, — предупредила она, поправляя синюю прядь волос, — там не только схемы метро». Люк прятал пакет под сиденье, стирая пальцем пятно от утреннего кофе — остатки круассана крошились на бензобак. В пятницу, когда ливень залил тоннель Шатле, он заметил за собой мужчину в сером плаще: тот повторял его маршрут, включая внезапный крюк через заброшенный склад у набережной Сены.

В подсобке пекарни на rue de Rivoli, где Люк брал горячий багет для матери, он наткнулся на свёрток с немецкими марками и фотографией Элоизы в компании мужчины с шрамом на виске. «C’est pas tes affaires,» — прошипел пекарь, хватая его за локоть, но телефон Люка завибрировал: сообщение от неизвестного номера с адресом мастерской под крышей Монмартра. Там, среди макетов небоскрёбов, Элоиза чиркала зажигалкой о бетонную стену: «Они хотят затопить линию 7… чтобы перепродать землю. Ты уже влип». На лестнице грохнула дверь — серый плащ мелькнул в окне, пока Люк, спотыкаясь о рулоны бумаги, тянул её к пожарному выходу. Внизу гудел рынок, запах рыбы смешивался с воем сирен.