Танцующая наверху (2002)

Вот представь: полицейский Аугустин Рехас уже двенадцать лет, понимаешь, *двенадцать*, как вязнет в этом бесконечном квесте — поймать того неуловимого Эзекила, лидера марксистской подпольной шайки. Представляешь, сколько кофе выпито за ночные дежурства, сколько папок перерыто? А он всё там, в этом замкнутом круге: улики ведут в никуда, свидетели молчат. Иногда кажется, он уже и сам не верит, что найдет, но что-то внутри не дает бросить — упрямство, а может, привычка.

И тут бац! Встречает Иоланду. Обычная, казалось бы, учительница танцев — смеется громко, волосы как осенние листья, глаза будто знают что-то, чего он никогда не поймет. И всё — его аккуратный мир протоколов и слежки начинает трещать по швам. Она втягивает его в эту сумасшедшую карусель: танго под дождем, споры о политике за бокалом дешевого вина, смех, от которого щемит в груди. Аугустин вдруг ловит себя на мысли, что забыл проверить почту по делу Эзекила... *три дня подряд*.

Стоп, а что если она связана со всем этим? Нет, бред — слишком светлая, слишком... живая. Но жизнь-то уже не та: в голове вместо планов облавы — мелодия из её студии, а вместо привычной усталости — странное щемящее ожидание. И ладно бы она его хоть чему-то научила! А то только смеется: «Ты, Аугустин, даже шаг влево сделать не можешь, не заполнив рапорт».

И вот сидит он ночью в пустом кабинете, листает досье Эзекила, а перед глазами — её руки, плавно рисующие в воздухе восьмерки. Или это он теперь сам закрутился в восьмерке? Чёрт, даже не знаешь, что страшнее — провалить дело всей жизни или понять, что оно вдруг стало... не главным.