Неоконченный роман (2011)

Представь: успешный автор триллеров, Франсис, срывается в Венецию — мол, тишина, гондолы, каналы, вот оно, лекарство от творческого ступора. Ага, щас. Встречает эту Юдит, агента по недвижимости — ну такая, вроде смесь Казановы и местной русалки. "Есть домик на острове, — говорит, — полная изоляция, только чайки да виноградники". И он, понимаешь, влюбляется в неё (или в идею спасения?) с первого взгляда. Ну как тут отказаться? Только ставит условие: "Переезжай со мной, а то в пустом доме с призраками сюжетов не напишешь". Месяцы идут. Блокнот пуст, вино кончается, а вдохновение — хоть свистом вызывай. Юдит то ли муза, то ли проклятие — смеётся над его черновиками, но ночью прижимается так, будто хочет выцеловать из него хоть строчку. Лето. Приезжает дочь, Алиса — взрослая, колючая, как ежевика. "Пап, ты совсем с ума сошёл в этой венецианской сырости?" Исчезает через три дня. Просто — нет. Ни смс, ни следов. Мосты вдруг кажутся Франсису ловушками, а Юдит — внезапно чужой. "Ты же знала, куда она пошла?" — "А ты уверен, что она вообще была здесь?" И всё, приехали. Доверие рассыпается, как старый палаццо. В голове стучит: а что, если это он сам — главный злодей своего неснявшегося триллера? Тишина теперь звенит по-другому.