Не было бы счастья... (2015)

Ашот, водитель маршрутки с потёртой кожаной курткой, каждое утро объезжал пробки на проспекте Маштоца, считая мелочь в кармане. Дома его ждала Мариам — руки в муке, готовила гату на продажу. Их дочь Гаяне, пряча учебник по биологии под подушкой, умоляла: *«Пап, если не оплатим курсы, меня отчислят»*. В углу кухни гудел холодильник 90-х, а на столе лежал квиток за свет с красной печатью. *«Где я возьму 50 тысяч?»* — Ашот стучал кулаком по столу, опрокидывая стакан с остывшим чаем. Мариам, не отрываясь от раскатки теста, бросала: *«Спроси у своего брата-бездельника… Он вчера опять на твои деньги вино пил»*.

За стеной соседка Люся, в халате с выцветшими розами, прикладывала стакан к батарее, подслушивая ссору. Через два дня Гаяне, пряча синяки под тональным кремом, встречала во дворе Армена — парня с автосервиса, который тайком передавал ей конверт с деньгами. *«Мама спросит, откуда»* — шептала она, а он, пахнущий бензином и мятной жвачкой, грубо смеялся: *«Скажешь — в казино выиграла»*. Тем временем Ашот, зайдя в кафе «Ани» на Саят-Нове, дрожащими руками подписывал договор займа у мужчины в слишком ярком галстуке. *«Если к лету не вернёшь — заберу маршрутку»* — тот щёлкал семечки, оставляя на столе шелуху. Вечером, когда Мариам разбирала несвежий лаваш, в дверь позвонили: на пороге стояла тётя Шушан с деревни, держа в руках чемодан с треснувшим уголком и фотографию заброшенного дома. *«Продадим, разделим… или сгорим вместе»* — говорила она, а Ашот, глядя на её стоптанные ботинки, вдруг засмеялся хрипло, как будто давно не смеялся.