Лиам Картер, бывший коп из Южного Чикаго, ковыряется в двигателе старого «Камаро» в гараже на 8-й улице. Рубаха в масляных пятнах, кофе в треснувшей кружке с надписью «Лучший папа». Эмили Роуз, его экс-напарница, врывается с пакетом фотографий: размытые кадры с мэром и ящиками из-под рыбы. «Они везели не треску, Лиам. Воняло героином, а не морем», — стучит ногтем по снимку. Он протирает руки тряпкой: «Завязывала уже. Мне и так каждый день звонят с угрозами из-за дела Беккера». Она швыряет ключи
Кай, 17 лет, каждое утро проверял треснутый экран ноутбука в кафе *Горизонт*, где работал посудомойкой. В кармане — флешка с надписью *Elysium*, найденная в ржавой вентиляции кинотеатра *Старлайт*. «Там код на ассемблере, — сказала Лина, его соседка-хакер, перебирая провода в гараже, — запустишь — попадёшь в сеть, где всё как в 90-х, но с запахом гари». Они подключились через модем, украденный у охранника корпорации *NexTec*, и наткнулись на чат-ботов, повторяющих фразы умерших пользователей:
Представь: обычный с виду Овальный кабинет, но за его дверями кипят не просто совещания, а настоящие битвы за будущее страны. Главный герой — молодой советник с вечным кофе в руке и тенью сомнений в глазах — втягивается в игру, где правда и ложь танцуют вальс. То ли документы исчезают сами по себе, то ли портреты президентов шепчут советы по ночам… А ещё эти странные сны, где он видит катастрофы за день до того, как они случаются. Прикинь, как жить, если твой босс считает тебя параноиком, а мир