Пара получает в наследство заброшенный замок и решает провести там ночь. Вскоре они замечают, что время и реальность начинают искажаться, создавая таинственную и зловещую атмосферу. Пространство вокруг них меняется, и супруги сталкиваются с загадочными явлениями, пытаясь разобраться в происходящем и сохранить здравый смысл в окружении, где все подвержено странным переменам.
Гереон Рат, инспектор из Кёльна, снимает комнату в пансионе на Линденштрассе. По ночам его мучают кошмары про окопы Первой мировой — просыпается в поту, нащупывает флакон с морфином в тумбочке. Днём копается в делах: разбирает кипу доносов на подпольную студию, где снимают порнографические ролики с участием чиновников. «Ты здесь новенький, — шепчет ему затянутая в шелк секретарша Эрика, — не задавай лишних вопросов про коридор на втором этаже». Шарлотта Риттер, перебиваясь с копеечных штрафов
Лена Шульц, архивистка с факультета истории Берлинского университета, копается в коробках с документами 1943 года. В углу подвала архива, пахнущего сыростью и старыми чернилами, она находит письмо без конверта: *«Эрих, я видел, как они грузили ящики на грузовики возле моста. Если это дойдет до тебя, знай — мы не ошиблись. Йозеф»*. За чашкой кофе с молоком, оставляющим разводы на столе в кафе *Zimt*, ее друг Мартин Браун, инженер-железнодорожник, тычет пальцем в карту: «Смотри, мост, о котором
В Манчестере детектив Лора Шоу, с вечным кофе в бумажном стаканчике и пятном никотина на пальцах, раскапывает дело об исчезновении девушки. Тело находят в подвале кирпичного дома в Солфорде — лицо обмотано изолентой, на запястье выжжен символ, похожий на перевернутую ладью. В кармане жертвы — обрывок чека из аптеки на Брук-стрит и ключ от почтового ящика. «Тут не просто убийство, это чертов квест», — бормочет напарник Гэвин Пирс, разглядывая следы грязи на ботинках: грунт с примесью торфа,
Представьте: 1943 год, где-то в глухих норвежских лесах. Двое фрицев, промёрзших до мозга костей, волокут за собой пленного местного парня. Мороз такой, что даже винтовки звенят, как колокольчики — а тут ещё эта проклятая ночь на подходе. И вдруг — бац! — среди деревьев маячит покосившаяся избушка. Ну, думают, повезло-таки: печка, крыша, может, даже консервы завалялись. Но знаете, как бывает? Когда тишина слишком густая, а стены будто пропитаны чужими страхами — вот это вот ощущение, будто