Брайан Кук посвятил свою жизнь борьбе с огнём. Более 15 лет он работал пожарным, рискуя жизнью ради спасения других. Каждый вызов, каждая спасённая жизнь подтверждали его выбор, делая его гордостью команды и местных жителей. Но сегодня Брайан сражается не просто с пламенем, а с тем, что горит внутри него самого. Нескончаемая усталость, тяжёлые воспоминания о случаях, где руки оказались связаны, и чувство одиночества постепенно отточили в его сердце свой угол. Брайан начинает замечать, что
Лиам, 19 лет, в рваной куртке с нашивкой «2047», копался в проводах под трансформаторной будкой возле заброшенного мясокомбината в Детройте. Его сестра Марго, 16, в кислотно-розовых наушниках, тыкала в планшет с треснутым экраном: «Серверная на Гранд-Ривер — слепое пятно у камер. Но если влезем через вентиляцию, нас спалит детектор движения». Рядом Декстер, бывший инженер-электрик, жевал булку с изюмом, оставляя крошки на схеме энергосети: «Перегрузку сделаем через подстанцию №6. Пол-города на
**Параграф 1:** Люси, затянутая в толстовку с принтом летучей мыши, ковыряла ложкой в тыквенном пироге, пока Джейкоб тыкал пальцем в пожелтевшие фото из альбома, найденного на чердаке. «Смотри, тут тот же дом, но крыльцо целое», — бормотал он, переворачивая страницу с пятном от вишнёвого джема. На снимке 1987 года группа подростков стояла у особняка на Пайн-стрит, где сейчас Элла подрабатывала няней. Её клиент, шестилетний Бен, рисовал мелом «человека в чёрном плаще» на асфальте, повторяя: «Он
Лиам, 17 лет, каждое утро пробирается через задний двор своей пятиэтажки в Чикаго, чтобы успеть на смену в автомастерской «Грин Лайт». Его отец, Том, оставляет на холодильнике записки с суммами долга за квартиру, подчеркивая красным: *«До пятницы. Или свяжусь с Бенни»*. После школы Лиам крадет энергетики из магазина на углу — замечает, как Миа, одноклассница в потрепанных кедах, прячет банку тушенки под куртку. «Эй, если сольешь соус на учебник по алгебре, точно не сдашь», — бросает он,
Доктор Лиза Морроу втирает спирт в потрескавшиеся руки, пока мониторы в бруклинской больнице «Св. Елены» пищат хором. Ее ассистент Карлос швыряет пустую коробку из-под перчаток в угол: «Ты видел, сколько их в приемной? 200? 300? У нас три аппарата ИВЛ, Лиза. Три на весь чертов этаж». На другом конце города, курьер Джейсон Брэкстон тыкается шлемом в лифт заблокированной высотки на Манхэттене — доставка латте для 12G. «Черт, да я уже час жду!» — голос в трубке хрипит. Джейсон плюхает стакан на