Марина Калинкина

Лида, 17 лет, с обгоревшей косой до пояса, днем таскает кирпичи на стройке у вокзала Сталинграда, ночью рисует карандашом схемы ветряков. Ее сосед по бараку — Виктор, бывший сапер, теперь прокладывает рельсы вместо мин. «Ты с ума сошла, — хрипит он, разминая перебитую ключицу, — ветер тут слабый, как партизанский костер после дождя». В пятницу, когда выдают пайку — 400 граммов хлеба и банку американской тушенки, — они крадут у сторожа Жоры кусок мела, размечают фундамент для своей