Патрик Каргилл

На борту британского судна, следующего из Гонконга в Сингапур, дипломат сэр Огден Мирс обнаруживает в своей каюте Наташу — женщину в потрёпанном платье, прячущуюся за шторами. «Вырубите свет, — шепчет она, прижимая к груди чемодан с вышитыми инициалами «Н.В.». — Если меня найдут, вернут в порт… а там ждёт человек, который приберёт меня к рукам». Мирс, поправляя галстук, замечает следы помады на своём стакане: Наташа пила виски, пока он ужинал в ресторане. Она предлагает сделку — скрывать её до
Клод Клузо, инспектор с вечно мятым клетчатым плащом и портфелем, из которого торчал бутерброд с селедкой, разбирал дела в участке на Бейкер-стрит. Его сержант, Барлоу, устало потирал виски, наблюдая, как шеф тыкается лупой в пустую страницу отчета. «Вчера вы забыли ключи в замке взломанной двери, — бормотал Барлоу, — преступник сам вернулся, чтобы их вернуть». Клузо, не отрываясь от поисков очков на лбу, хрипел: «Тактика, Барлоу! Пусть думают, что я рассеянный». Каждый вечер он задерживался,