Джозеф Рускин

Стив Роджерс копался в бумагах на столе, заваленном схемами усилителя сыворотки. Доктор Миллс, щурясь через очки, тыкал пальцем в формулу: «Эти цифры — мусор. Без третьего компонента ты взорвешься, как те парни в Ньюарке». За окном лаборатории на военной базе «Феникс» грохотал грузовик с бочками. Стив смял черновик, сунул под кепку прядь волос — они все еще пахли дымом после вчерашней стычки у доков. Шэрон, его соседка из квартиры над автомастерской, оставила на холодильнике записку: «Фургон с
Джек Мэлоун, детектив с обветренным лицом и привычкой жевать мятные леденцы, каждое утро начинал с проверки кода 10-78 на рации. Его напарник, Карлос Ривера, втирал пятно от кофе на рубашке, пока они патрулировали промзону возле старых доков Сан-Педро. «Вчерашний выстрел у «Ржавого якоря» – не случайность, – Карлос тыкал пальцем в карту с отметками. – У Чарли с причала видел фургон с колумбийскими номерами». Джек молча достал из бардачка фото: тело грузчика с татуировкой в виде скорпиона –
Джек Райан, бывший коп с титановым имплантом вместо левой руки, каждое утро ковыряется в панели на груди, проверяя проводку. Его напарник, робот Макс с потрескавшимся голографическим лицом, ворчит: «Снова задержался на заправке? У меня тут термодатчик пищит, как чайник». Они рыскают по заброшенным докам Сан-Франциско, ищут контейнеры с крадеными нейрочипами. В одном из них находят подростка Лену — она прячет под курткой взломанный интерфейс КиберСистем. «Думала, сольётесь с Дрейком, как все