Сергей Чекан

В Ленинграде, 1986-й. Сварщик Виктор Шумилов, 24 года, живет в коммуналке на Невском проспекте. Каждое утро он обходит лужу у парадной — соседский «Москвич» вечно подтекает. На заводе «Красный Октябрь» его друг Андрей, в засаленной куртке, шепчет за перекуром: *«В третьем цеху станок опять гудит, как танк. Слухай, может, долбить начнем?»* Виктор молча кивает, глядя на трещину в стене — последствия зимних морозов. Вечером в буфете нальют борщ с капустой, перетертой до серого цвета. В пятницу
Майор Громов, бывший пилот, в демисезонной шинели с оторванной пуговицей, шарит по архивам в подвале райотдела. Он ищет связь между разбившимся вертолетом и конторой «ТрансАвиа», чьи грузовики с красными полосами на кузовах крутят возле аэродрома. «Смотри, Семенов, — тычет он пальцем в карту, — тут бензоколонка, там гаражи. Куда они сливали топливо?» Помощник Семенов, в мятом кителе, грызет карандаш: «А чекисты? Может, их след?» Громов хрипло смеется: «Чекисты теперь сами таксуют. Вчера