Мартин, лесник из предместий Брно, нашел первую косулю с переломанными ногами у ручья за старым кирпичным заводом. Шерсть зверя слиплась от чего-то маслянистого, а в кустах валялся окурок с синей фильтр-бумагой — такие выпускали только в Усти. «Неужели браконьеры?» — спросил он Веру, ветеринара из Праги, которая приехала на велосипеде с ржавой корзиной. Она вытерла руки об плиссированную юбку: «Смотри, на костях нет ран от пуль... Как будто их травили, но медленно». К вечеру они нашли еще двух
О, этот фильм... Знаешь, иногда попадаются такие истории, после которых сидишь и вроде бы всё понятно, но в груди какая-то тяжесть. Как будто проглотил камень. Помню, как в титрах уже побежали, а я всё ещё вжался в диван — даже чай остыл в кружке, а я и не заметил. Там эти моменты, когда герои молчат, но воздух аж трещит от невысказанного. Прям кожей чувствуешь, как они друг друга ранят, даже не двигаясь. И ведь так в жизни бывает, правда? Слова застревают где-то в горле, а потом уже поздно.