В старом доме на Карл-Маркс-аллее, в квартире с обоями в мелкий цветочек, Мартин Лангнер сидит у прослушки. На столе — катушечный магнитофон, папка с пометкой «Бергер, Томас» и остывший кофе в жестяной кружке. За окном — серый ноябрь, лужи покрыты льдом. Мартин записывает в блокнот: «19:45 — встреча с неизвестным в синей шапке. Передал книгу». Из наушников доносится скрип паркета: Томас, писатель-диссидент, передвигает мебель. Катя Фройнд, напарница Мартина, закуривает у окна. «Он просто
Знаешь, иногда жизнь может накрыть с головой — в прямом смысле. Вот как у этого парнишки Макса: обычный двенашка, ковыряется в Андах, и бац — натыкается на какую-то древнюю фигню с космической примочкой внутри. Ну, думал, крутая находка для школьного музея, ан нет! Проснулся наутро — а у него мозги, будто процессор встроили. Телекинезом щелкает как орешки, формулы решает быстрее, чем я тосты из тостера достаю. Вообще жесть! Но, блин, суперспособности — не билет в популярность. В школе его или