Вэй Лун Чэн

Линь Минь, в помятой рубашке с закатанными рукавами, тыкает пальцем в витрину лавки на рынке Бен Тхань, где под слоем пыли лежит нефритовая статуэтка династии Ле. «Ты видишь только рамки, Антуан, — шипит она, — а грязь за кадром удобно стираешь». Француз поправляет фотоаппарат на шее, щелкает затвором в сторону старухи, жарящей лапшу в чане. «Мои снимки дышат, — бросает он, — твои статьи — как трупные пятна. Кому нужна правда без красоты?» Запах горелого масла смешивается с криками торговцев,