Молли МакКлюр

Джейк Моррис ковырял ржавый болт на тракторе 1938 года, пока Мэри, его жена, выгружала коробки с фарфором из фургона. «Ты говорил, тут будет «уютно»», — бросила она, вытирая пот со лба. Дети, Эмили и Бен, забрались в заброшенный сарай за амбаром, где нашли ящик с потрескавшимися фотографиями прежних хозяев. «Смотри, тут дата — 1923. Они, наверное, призраки теперь», — прошептал Бен, тыкая пальцем в пожелтевший снимок женщины в переднике. Мэри разбила чашку с городской кофейни, пытаясь достать с
Знаешь, представляешь такую ситуацию: тихий городишко в Монтане, где все друг друга знают, и вдруг — бац! — какая-то банда привозит туда не пойми что из лабораторий. Ну, типа, супервирус, от которого нет спасения. А эти ребята, видимо, думали, что они неуязвимы — привились заранее, как умники. Ан нет! Вакцина дала сбой, и теперь они такие же смертники, как и те, кого заразили. Ирония-то какая — сами себе могилу выкопали. А тут ещё девочка восьми лет, дочка местного вирусолога — МакКларена,