Элла Кроу, с сигаретой в зубах и кофе из 7-Eleven в руке, каждую ночь протирала стиральные машины в прачечной *SpinCycle* на окраине Чикаго. Жужжание флуоресцентных ламп, запах порошка *Tide* и крики пьяниц за окном — её обычная рутина, пока в кармане забытой куртки клиента не нашла потрёпанный блокнот с надписью "Азазель: 3 шага до вызова". "Чё за хрень?" — пробормотала она, перелистывая страницы с диаграммами, похожими на схемы метро. На обороте — детский рисунок её дома,
Элиас Грейвз, худой мужчина в поношенном плаще, копался в ржавом ящике для инструментов у себя в гараже, когда соседка миссис Томас притащила корзину с яблоками. "Опять твои куры перестали нестись?" — спросил он, вытирая масляные пальцы о джинсы. Она кивнула, нервно теребя крестик на шее: "В сарае тени шевелятся. Как в тот раз, когда Марвин…" Элиас вздохнул, достал из кармана мешочек с высушенным корнем мандрагоры. Его треснувший смартфон на кухонном столе гудел сообщениями
Представь: глухой лесной массив, где каждое дерево словно хранит секреты. Там живет она — девушка, которую местные обходят стороной. То ли из-за её странных привычек (разговаривает с растениями, собирает кости животных), то ли из-за слухов, что те, кто к ней приближаются, исчезают без следа. Но она не злая, скорее… потерянная. Её дни наполнены ритуалами: утренний чай из кореньев, следы на песке, которые ветер стирает к полудню. А ночью — шёпот сквозь стены хижины, будто сам лес дышит ей в