Roxi Pope

Лира, бывшая наёмница с шрамом над левой бровью, торгует старыми монетами в лавке на краю чайнатауна Сан-Франциско. Каждое утро она заваривает пуэр в треснувшей керамической кружке, пока на экране ноутбука мелькают сообщения от анонимов: *«Они нашли твой след в Окленде»*. В пятницу, когда дождь стучал по жестяной вывеске, к ней ворвался Марко, младший брат, с поцарапанной флешкой в руке. «Слушай, это из сейфа Сайласа, — он тыкал пальцем в ржавый USB-порт. — Там схемы поставок из порта. Думаю,
Представь: обычный забитый городишко, где каждый второй мечтает сваливать хоть куда. А тут наш парень, вроде тебя или меня, натыкается на какой-то ржавый клинок в старом сарае. Ну думал — хлам, ан нет! Меч-то оказался древним артефактом, который тут же начал светиться синей хренью и шептать голосом, от которого мурашки по спине. И всё, привет, новая жизнь! Только вот вместо крутых подвигов — куча проблем: какие-то тени с красными глазами преследуют, соседи странно коситься начали, а этот чёртов