Янник Йозефзон

Аренд, учитель биологии из Роттердама, три дня не может починить протекающий кран на кухне. Его жена Лотте, медсестра в муниципальной больнице, бросает ему через плечо: «Ты даже уроки проверяешь дольше, чем собираешься это исправить». Их дочь Мила, пятнадцать лет, рисует маркером трещину на стене старого дома — семья переехала сюда после сокращения Лотте. Аренд находит в ящике стола счет за ремонт крыши, спрятанный под стопкой тетрадей с контрольными. «Мы продаем», — говорит он вечером, пока
Лис втиснулся в узкий проход между мусорными баками за пекарней в Роттердаме, пряча окровавленную перчатку. «Ты вообще слышала, что я сказал?» — бормотал он, вытирая пальцы о замшевую куртку Бент. Она, не отрываясь, считала купюры из сумки аптекарши — 327 евро, пачка сигарет *Caballero*, флакон с валерьянкой. «Нам нужны номера на машину», — бросила Бент, закусывая кончик шарфа. Они украли *Opel Corsa* у парковки вокзала, но Лис настоял: «Без замены шин далеко не уедем». Вечером в дешёвом мотеле
Ларс ван дер Беек разгружал коробки с маркировкой «электроника» в портовом ангаре, пока дождь стучал по ржавой крыше. Его пальцы дрожали, когда он нащупал под слоем польских сигарет конверт с нарисованным черепом — внутри лежала записка: *«Следующая партия будет твоей кожей»*. По дороге домой, протискиваясь между велосипедами у канала, он зашел в «De Zon», где Эва Краусс, вытирая кружку грязной тряпкой, бросила: «Твой друг Мартен спрашивал адрес. Говорил, что-то сломалось в системе». Ларс выпил
Представляешь, наш любимый Думми — эта вечно бродячая мумия — вдруг затосковал по Египту так, что хоть плачь. Ну, понимаешь, родительскую гробницу ищет, а тут — разрыв сердца в квадрате. Но как туда попасть? Билеты ведь дорогущие, да и паспорта у мумии как не бывало! А потом — бац! — его детский рисунок (да-да, тот самый с кривыми пирамидами) вдруг продают за бешеные деньги. Вот это поворот! Паспорт, конечно, «нашли» через знакомых — ну вы же понимаете, как это бывает. И вот вся компания —
Очнулся в метро — толкучка час-пик, потные плечи, скрип тормозов. Голова пустая, будто выпили всю память. Ни имени, ни прошлого — только рюкзак на коленях и адреналин, от которого сердце колотится как сумасшедшее. Ну, думаю, Сэм (имя-то на брелке нашёл), тут явно что-то нечисто. Рыскаю в рюкзаке: телефон без симки, ключи от непонятной двери, смятая фотка незнакомки. Прикинь — чувак с амнезией ищет подсказки в собственном барахле, как в квесте! То ли смеяться, то ли бежать. Но когда в кармане