Седьмой (2015)

Очнулся в метро — толкучка час-пик, потные плечи, скрип тормозов. Голова пустая, будто выпили всю память. Ни имени, ни прошлого — только рюкзак на коленях и адреналин, от которого сердце колотится как сумасшедшее. Ну, думаю, Сэм (имя-то на брелке нашёл), тут явно что-то нечисто.

Рыскаю в рюкзаке: телефон без симки, ключи от непонятной двери, смятая фотка незнакомки. Прикинь — чувак с амнезией ищет подсказки в собственном барахле, как в квесте! То ли смеяться, то ли бежать. Но когда в кармане джинсов находишь записку «Не доверяй никому» кровью (да, настоящей), смех как-то сам проходит.

С каждым шагом мутноватый свет тоннелей будто шепчет: «Ты в дерьме, парень». Кто я? Почему вокзальный охранник косо смотрит? И главное — от кого эта дрожь в пальцах, будто я уже неделю не спал? Постепенно мозги складывают пазл: флешка с шифрованными файлами, след царапин на запястье, как от наручников… Жесть, я же кого-то *очень* разозлил. И они явно близко.

Вот так и живешь — пять минут назад не помнил, как тебя зовут, а теперь уже гадаешь, успеешь до темноты скрыться или тебя найдут по GPS в этом проклятом рюкзаке. А метро грохочет, люди смеются — обычный день. Только мне почему-то кажется, что это моя последняя поездка в этой электричке.