Джуст Конинг

Очнулся в метро — толкучка час-пик, потные плечи, скрип тормозов. Голова пустая, будто выпили всю память. Ни имени, ни прошлого — только рюкзак на коленях и адреналин, от которого сердце колотится как сумасшедшее. Ну, думаю, Сэм (имя-то на брелке нашёл), тут явно что-то нечисто. Рыскаю в рюкзаке: телефон без симки, ключи от непонятной двери, смятая фотка незнакомки. Прикинь — чувак с амнезией ищет подсказки в собственном барахле, как в квесте! То ли смеяться, то ли бежать. Но когда в кармане
Представляешь, парень вляпался в жуткую историю — убийство девочки! Все улики против него, все, кому не лень, тычут пальцем: «Это ты, Микаэль!». А он-то кричит, что невиновен, да кто ж поверит? В участке стало душно, будто стены сжимаются… И он — ррраз! — срывается с крючка. Не за себя, понимаешь? Ему надо докопаться до правды, пока жизнь не превратилась в полный ад. Кто его подставил? Кто украл его лицо, имя, всю его историю — будто вырвал страницы из жизни? Вот так вот: один против всех, с