Сэмюэл Монро мл.

Джейкоб, 23 года, моет полы в закусочной *Биллз-Грил* на окраине Чикаго. Замечает треснутый пластиковый корпус вентиляции — внутри флешка с видео: мужчина в костюме полицейского подбрасывает пакет героина в машину подростка. Лина, соседка снизу, хакер-самоучка, ворчит: «Эту хрень ты взял из *моего* мусоропровода?» Её комната завалена платами от старых телевизоров, на стене — карта города с отметками красным маркером. Эдди, бывший одноклассник Джейкоба, теперь торгует сигаретами из багажника
Джейкоб Райс, курьер с потёртым рюкзаком и треснутым экраном смартфона, обнаруживает в посылке для клиента из Уикер-Парка пачку стодолларовых купюр и записку: *«Передай Мелиссе до пятницы»*. Вместо адреса — координаты заброшенного склада у реки Чикаго. Он звонит сестре, Лизе, которая моет посуду в кафе на Мичиган-авеню: «Слушай, тут что-то нечисто. Может, сдать в полицию?» Лиза, вытирая руки о фартук, прерывает: «Ты же знаешь, чем это пахнет. Выбрось или отнеси куда надо». Джейкоб прячет деньги
Киран, 23-летний курьер из Бруклина, находит в подземке ржавый медальон с гравировкой «Альтерия» — его зацепляет колесо велосипеда, пока он объезжает ремонтную яму на Декейтер-стрит. Артефакт светится синим, перенося его в разрушенный замок, где Лисандра, воительница в доспехах с трещинами от когтей теневых волков, пытается закрыть портал. «Ты из Совета?» — хрипит она, прижимая ладонь к ране на плече, но Киран лишь тычет в воздух телефоном, где мигает «нет сети». В сумке у него остались
Лила, 27 лет, моет чашки в кафе "Ржавый котёл" на углу Мейн-стрит. Каждое утро перед сменой она протирает старые фото в рамке — снимок сестры Эмили, пропавшей год назад. В четверг, когда вентилятор сломался и запах горелого кофе смешался с сыростью, Маркус, библиотекарь в очках с треснувшей дужкой, положил на стойку потрёпанный дневник 1893 года. "В записях про 'красные узоры' — совпадение с теми шрамами у тебя на руке?" — спросил он, указывая на красные полосы у
О, этот фильм... до сих пор мурашки! Представь: трое пацанов из банды вломились в морг — типа, тут наркотой торгуют, решили поживиться. Ан нет! Вместо мешков с веществом их ждал худой такой моргаш с глазами, как у совы ночью. И давай им впаривать не байки про «белый медведь», а настоящие кошмары — четыре истории, одна жутче другой. Вот честно — сидишь и чувствуешь, как спина холодеет. То ли от скрипа дверей в полутемном коридоре, то ли от того, как этот тип вскрывает истории, будто консервные