Грэхэм Китчен

В старом доме на окраине Будапешта, где обои отклеились ещё в 90-х, Лиза находит коробку с кассетами. На одной — запись её матери, Эвы, 1985 года: *«Если ты это слышишь, не спускайся в подвал»*. Джейк, её младший брат, смеётся, тыча пальцем в плесень на стене: *«Там даже грибы не выживут»*. Маркус, парень Лизы, вскрывает замок ломом — скрип железа заглушает гул из-под пола. Внизу они находят комнату с заржавевшими кроватями, а на полу — детские ботинки, аккуратно поставленные у стены. Эмили,
Ласло ковыряет ржавые гвозди в полуразвалившемся заборе, пока его старший брат Габор вытирает пот с шеи грязным платком. «Опять колодец забился, — хрипит Габор, пнув ведро. — Если до заката не починим, овцы сутки без воды простоят». Ласло молчит, замечая, что у трех ярок из дальнего угла подгона слипаются веки — та же странная вялость, как у тех, что сдохли на прошлой неделе. Вечером дед Иштван, разминая в пальцах сушеный базилик, бормочет: «Ищи корни у болотины, там трава с красными прожилками