Кэй Хоутри

Лайла, рыжая с веснушками, копалась в старых коробках за кулисами заброшенного театра на 45-й улице Нью-Йорка. Ее пальцы наткнулись на потрепанный блокнот с чертежами странных механизмов — шестерни, провода, формулы на полях. "Это не папины записи", — пробормотала она, разглядывая подпись "Э.Р." и дату — 1987. В соседней мастерской Маркус, парень в заляпанном маслом комбинезоне, чинил мотоцикл Yamaha, когда Лайла ворвалась с находкой. "Слушай, тут про твой подземный
Представляешь, середина 70-х, Нью-Йорк — эпоха, когда даже воздух пах дерзостью. Вот эти двое: он с вечной сигаретой в зубах, она — в платье, которое кричит «поймай меня, если сможешь». Ну прямо местные Бонни и Клайд, только вместо пулемётов — мелкие аферы в переулках Адской кухни. Знаешь, там, где тени такие густые, что даже фонари сдаются. Они ж, наверное, думали, что играют в кино: поддельные чеки, карманные «недопонимания» у туристов… А вокруг — Нью-Йорк, который тогда был как дикий зверь: