Кари Анн Грёнсунд

Йостен, 12 лет, копался в старом сарае за домом, пытаясь починить сломанный капкан. Его сестра Лина, 9, в красной вязаной шапке, нашла в лесу кусок странного металла, похожего на серебро, когда искала морошку. "Смотри, тут в трещине скалы что-то блестит! Может, это та штука, о которой Эйнар ворчал у причала?" — протерла находку рукавом, оставив на куртке полосу глины. Местный старик-рыбак неделю твердил, что горные тролли украли его "волшебный слиток", без которого лодки
Ларс Мелдал, 27 лет, грузчик в порту Бергена, нашел в ящике с треской потрепанный блокнот с координатами. На обложке — пятно от кофе и надпись «Фьордхамн, 61° северной широты». В тот же вечер его соседка Ингрид, студентка-биолог, показала ему фото странных медуз с голубым свечением, выловленных возле доков. «Смотри, щупальца как провода, — ткнула она в экран. — Таких нет в справочниках». Ларс смял пачку дешевых сигарет «Петтерё», спрятал блокнот под куртку и вышел, не ответив. Через три дня они
Солан, коренастый механик в засаленном комбинезоне, копался в двигателе самодельного автомобиля из старых бочонков для сельди. Людвиг, его долговязый напарник с вечно замерзшими ушами, тыкал пальцем в карту, распластанную на капоте: «Тут, за мостом, Рольф ставит ловушки. Говорил, сыр из погреба Мерете пропал — наш последний колежек перед зимой». Ветер с фьорда гнал по дороге в Флуру охапки рыжей листвы, смешанные с обертками от карамели. Солан вытер руки о штаны, оставив масляные пятна: «Если
Представляешь, живешь ты в уютной деревушке, где даже время, кажется, замедляется, а тут — бац! — Рождество на носу, а снега нет ни хлопья. Вот так и наши приятели, Солан с Людвигом: один — вечный выдумщик с искоркой в глазах, второй — тот ещё ворчун, вечно ноющий, что «опять всё плохо». А между ними — Реодор, местный Кулибин, который вместо того, чтобы печь пряники, мастерит… снежную пушку! Ну, знаешь, такую, чтобы засыпало всё по щиколотку. Честно, звучит как мечта, да? Но не тут-то было.