Кэтрин «Кэт» Чандлер, детектив из нью-йоркского отдела убийств, с утра допрашивает свидетеля в забегаловке на Бродвее. Кофе из треснувшей кружки пачкает её блокнот с пометками о серии загадочных смертей — жертвы словно разорваны диким зверем. Всплывает имя Винсента Келлера: официально он погиб в Афганистане десять лет назад, но Кэт помнит, как он спас её от напавших в переулке, когда ей было 17. Его лицо тогда было в шрамах, глаза светились нечеловеческим желтым. «Ты же знаешь, что меня нет в
Лена, в потертой джинсовой куртке с выгоревшими рукавами, ковыряла ножом в щели между бетонными плитами заброшенного склада. Картер, сидя на перевернутом ящике из-под консервов, вертел в руках разряженный комбат-датчик. «Опять эти шифры из дневника твоего брата, — бросил он, показывая на обгоревшую страницу с цифрами 7-12-9. — Может, это просто дата его дня рождения?» Лена выдернула из стены ржавую трубу, от которой пахло стоячей водой: «Он ненавидел числа. Если оставил отметки — значит, метка