Кайл, в рваной кожаной куртке, прятался на заброшенном мясокомбинате под Монреалем. Его ноутбук 1996 года, подключённый к украденному модему, гудел как пчелиный рой. «Сис, проверь датчики на крыше», — бросил он через плечо девушке с татуировкой кобры на запястье. Та потянула за рычаг генератора, освещая комнату мерцающими неоновыми лампами. На стене висела карта Квебека с отметками красным маркером: «Шарлоттаун – 12 пропавших, Шербрук – выжженные поля». В углу валялись пустые банки из-под
Знаешь, есть один сериал, который я до сих пор иногда пересматриваю — ну тот, где героиня с подружками вечно влипают в любовные передряги среди вечного дождя и небоскрёбов Сиэтла. Боже, как же там всё знакомо и в то же время безумно! То они влюбляются в кого-то с третьего этажа кофейни, то ругаются из-за пустяка, а через пять минут уже мирятся под моросящим дождём. Иногда смотрю и думаю: "Ну как у них вообще времени хватает на работу?" Но это же и цепляет — эта суматошная жизнь, где