Эмили, рыжеволосая официантка из кафе *The Salted Anchor*, каждое утро перед сменой заворачивала в фольгу остатки миндального печенья для бездомного пса у пирса. На рассвете 12 октября она заметила мужчину в промокшем трикотажном свитере, который копался в водорослях, роняя пробирки из карманов. «Вы тут не видели *Hippocampus guttulatus*? — спросил он, поднимая голову. — Вчера шторм выбросил пару особей». Лиам, морской биолог с потертым блокнотом в руках, два часа объяснял ей разницу между
Знаешь, если окунуться в ту нью-йоркскую атмосферу пятидесятых — сигаретный дым в подпольных клубах, джаз, вырывающийся из распахнутых окон… Джон, этот вечный двигатель в костюме с иголочки, вдруг решает затянуть старого приятеля Дилана в свои литературные тусовки. Ну, типа, «братан, давай просвещать народ!» А Дилан — он другой. Сидит себе в углу с потрёпанным томиком Уитмена, усмехается в усы, будто вся эта суета вокруг славы и признания его вообще не цепляет. Странная парочка, если честно.