Лайла ковыряла вилкой остатки яичницы в дешёвом кафе возле вокзала Ватерлоо. «Ты уверен, что этот лондонский аукцион стоит риска?» — спросила она, разглядывая трещину на чашке. Маркус, перебиравший старые ключи от хранилища музея Виктории и Альберта, усмехнулся: «Там висит картина моей прабабки. Хочешь, чтобы её продали какому-то банкиру?» За их спиной официантка вытирала стол тряпкой, пахнущей рыбой. К вечеру они уже пробирались через вентиляционную шахту, пока охранник внизу слушал
Лиам МакКой, лондонский антиквар с ирландскими корнями, находит в потёртом переплёте книги XVIII века карту с пометками на гэльском: *"Она ведёт к Чёрному камню. Не дай крови коснуться его"*. В тот же день в Дубае Амира аль-Фасир, дочь шейха, роется в руинах заброшенного отеля в Аль-Фахиди. Под слоем песка её лопата стучит по металлу — браслет с гравировкой *"Тот, кто разбудит спящих, потеряет тень"*. Она звонит Лиаму, с которым пересекалась на аукционе в Берлине: «У тебя