Лора Митчелл, криминальный репортер из Нью-Йорка, натыкается в архиве газеты на фото Клары Девин — женщины, исчезнувшей в 1998-м после вечеринки в лофте на Дамбо. В кармане пиджака Клары на снимке торчит ключ от почтового ящика, который Лора позже находит в старом чемодане под кроватью матери. "Ты копаешь слишком глубоко", — бросает Нина Картер, подруга-фотограф, заливая кипятком растворимый кофе в тесной кухне их бруклинской квартиры. Они едут в Монреаль, где Клара провела последние
Лейла, пятнадцать лет, каждое утро пробирается через заросший пустырь за школой, чтобы проверить старую будку с ржавым телефоном. Там она находит записки от незнакомца, подписанные «R». Ее друг Кайл, ворчливый технарь с постоянно разряженным пауэрбанком, ворчит: «Опять играешь в детектива? Кто-то придумал троллить новичков». В пятницу, пока Лейла копала в земле под будкой, она вытащила ключ от заброшенного мотеля «Санрайз» на окраине города. В кармане джинсов — крошки от печенья, которое она
Лора, 34-летняя корпоративный юрист из Нью-Йорка, три года пытается забеременеть. В клинике репродукции на Манхэттене, где кондиционер гудит громче, чем голос доктора Эллиса, она сжимает распечатку анализов — низкий АМГ, тонкий эндометрий. «Суррогатное материнство. Или донорская яйцеклетка, — Эллис стучит карандашом по столу, — но с вашим графиком…» Марк, муж Лоры, архитектор, протирает очки салфеткой с логотипом их свадьбы: «Ты уверена? Мы же говорили об усыновлении». В их лофте в Бруклине
В старом портовом городе Мэйн-Харбор Эллиот, сын рыбака с татуировкой якоря на запястье, ворует бутылку виски из бара "Гроза", чтобы впечатлить Лейлу — новенькую в школе, которая носит кожаный жакет с выцветшей нашивкой группы Nirvana. Они сталкиваются у причала, где Эллиот, спотыкаясь о мокрые канаты, бормочет: "Ты же не сдашь меня, да?" Лейла смеется, достает сигарету, зажигает о фонарь: "Твоя проблема — думаешь, все хотят тебя спасти". Тем временем сестра
Представь: десять лет спустя после школы все снова в сборе — смех, воспоминания, шампанское. А потом... кто-то падает замертво. И ещё один. И ещё. Как будто сама судьба решила поиздеваться над их выпускным альбомом. Жутковато, правда? Типа "ой, да ладно, это просто совпадение", но мурашки по коже уже ползут. Самые близкие люди вдруг становятся подозреваемыми, а ты сидишь и думаешь: "Чёрт, а ведь я тоже не до конца помню, что там было на той вечеринке в одиннадцатом..." Лично